Dicen que la figura del padre muerto se agiganta con el paso de los años.
En mi caso, por el contrario, lo único que se agiganta es su declinación.

No es que la vida sea corta; es que uno pierde demasiado tiempo haciendo nada.

Qué gran disco Tattoo You. Quizás no sea el último gran disco Stone, pero sí tengo la impresión de que todo lo posterior podría faltar y básicamente no se habría perdido nada.
Todo lo anterior a Undercover, mejor o peor, tenía un sentido artístico, un motor creativo en pleno movimiento. Black & Blue puede no gustar demasiado, pero Hot Stuff da la impresión de algo en movimiento. Ni hablar de Miss You. O Worried About You. O Heaven. 
Pero hay una evolución que parece haberse detenido a principios de los 80, lo que equivale a decir que a los Stones les sobran 33 años de carrera. No 5 o 10. 33. El viejo pecado de estirar las cosas cuando ya no tienen sentido.
¿Qué habría pasado si Jagger o Richards fundaban nuevas bandas? ¿O si desarrollaban carreras solistas en serio?
Preguntas que no tienen respuesta.

Mi desafío es hacer posible lo que siempre pareció imposible.

Una vez que uno se sube a la moto, ¡qué difícil que es bajarse!

"Lo que decís está muy bueno; lástima que tu vida es una puta mierda". Me voy a apropiar de esa frase.

Hace un rato en el muro de Joe Perry ví que existía la posibilidad de comprar una copia autografiada de su libro "Rocks". "Qué bueno", pensé. Genial. Pero inmediatamente me acordé de que tenía que sacar la cuenta de cuántos dólares se podían gastar por año sin estar completando dudosos formularios (que por cierto es un monto absolutamente ridículo), pensé en esa mini Gestapo llamada AFIP, pensé en la cantidad de libros que mi hermano compró a lo largo de los últimos años y nunca le llegaron (quizás afanados, quizás vaya a saber qué), y se me fueron las ganas. Pensé que ya ni siquiera se puede comprar un puto libro de mierda en paz. Y pensé también, por último, cómo es posible vivir en medio de tanta basura, cómo uno termina aceptando semejante degradación. Me pregunto dónde está el límite, cuándo uno debería darse cuenta de que un lugar es insalubre e irse. Mis antepasados, por mucho menos, abandonaron Europa (y maldigo y maldeciré toda mi vida el día que lo hicieron). Pobrecitos. Menos mal que ya no viven para ver en el pozo de mierda que nos metieron a sus descendientes.