Esclavos

"Yo les voy a demostrar" "Ya van a ver" "Les voy a tapar la boca".

¿Les suena eso? Es el motor vital de los mediocres.

Nunca lo olviden: cuando todo es en función de la mirada/juicio/aprobación de otros, son el esclavo de esos otros.

Borrador III

Para disfrutar (realmente) de la victoria se necesita un espíritu noble, no uno resentido.

El hombre noble celebra. Celebra el éxito, se celebra a sí mismo y celebra incluso a su oponente o al obstáculo que acaba de superar porque es justamente su dimensión la que condiciona, en buena medida, la dimensión de su logro. Podría decirse incluso que el espíritu celebratorio es uno de las rasgos más propios de esta naturaleza. El resentido, en cambio, no celebra. No. El no tiene motivos para celebrar. Concibe la vida como una infinita sucesión de afrentas y la victoria, siempre temporal, es apenas una excusa para ahogar por unos instantes su frustración y sensación de insignificancia. No, el resentido no celebra. Como mucho, escupe temporalmente su basura.

Borrador II

Si todavía no sos exactamente quien te gustaría ser, tratá de pensar, hablar, sentir y actuar como pensaría, hablaría, sentiría y actuaría ése que querés ser, y eventualmente vas a serlo.

Borrador

Hay cosas que han pasado hace tanto tiempo, en una versión tan remota e irreconocible de nuestro yo, que uno tiene la impresión de que han sucedido en un sueño, o que acaso no sucedieron nunca.
Por azar acabo de reconocer en una fotografía el piso de una vieja casa en la que jugaba cuando era un niño. Pensé: "¿realmente estuve ahí?". Y no, claramente yo no estuve. Estuvo otro.

Necesito una PUTA noche que dure 15 horas!!!!

Julián Alonso. Pelo corto. Un poco de barba. Flaco. Ropa al cuerpo, o casi. Guitarrista de rock. Inversor. Espíritu inquieto en búsqueda permanente de su mejor yo. Hora de cambiar de piel. O de sacarse los restos de una vieja máscara que ha permanecido durante demasiado tiempo.

Uno sabe que empieza a tocar bien la guitarra cuando las manos bailan. Es así de sencillo.

Creo que no es exagerado llamar a este tiempo "la era del narcisismo", ¿no?

No deja de maravillarme el impacto inmediato que tiene el simple hecho de creer que uno es capaz de hacer algo. De verdad. Me impresiona. Finalmente, uno no es otra cosa que el resultado de lo que ha creído poder ser a lo largo de una vida.

Nunca seas el pequeño insecto que necesita alimentar su autoestima destruyendo la de todos los que lo rodean.

La razón gana batallas. La emoción gana guerras.

Dicen que la figura del padre muerto se agiganta con el paso de los años.
En mi caso, por el contrario, lo único que se agiganta es su declinación.

No es que la vida sea corta; es que uno pierde demasiado tiempo haciendo nada.

Qué gran disco Tattoo You. Quizás no sea el último gran disco Stone, pero sí tengo la impresión de que todo lo posterior podría faltar y básicamente no se habría perdido nada.
Todo lo anterior a Undercover, mejor o peor, tenía un sentido artístico, un motor creativo en pleno movimiento. Black & Blue puede no gustar demasiado, pero Hot Stuff da la impresión de algo en movimiento. Ni hablar de Miss You. O Worried About You. O Heaven. 
Pero hay una evolución que parece haberse detenido a principios de los 80, lo que equivale a decir que a los Stones les sobran 33 años de carrera. No 5 o 10. 33. El viejo pecado de estirar las cosas cuando ya no tienen sentido.
¿Qué habría pasado si Jagger o Richards fundaban nuevas bandas? ¿O si desarrollaban carreras solistas en serio?
Preguntas que no tienen respuesta.

Mi desafío es hacer posible lo que siempre pareció imposible.

Una vez que uno se sube a la moto, ¡qué difícil que es bajarse!

"Lo que decís está muy bueno; lástima que tu vida es una puta mierda". Me voy a apropiar de esa frase.

Hace un rato en el muro de Joe Perry ví que existía la posibilidad de comprar una copia autografiada de su libro "Rocks". "Qué bueno", pensé. Genial. Pero inmediatamente me acordé de que tenía que sacar la cuenta de cuántos dólares se podían gastar por año sin estar completando dudosos formularios (que por cierto es un monto absolutamente ridículo), pensé en esa mini Gestapo llamada AFIP, pensé en la cantidad de libros que mi hermano compró a lo largo de los últimos años y nunca le llegaron (quizás afanados, quizás vaya a saber qué), y se me fueron las ganas. Pensé que ya ni siquiera se puede comprar un puto libro de mierda en paz. Y pensé también, por último, cómo es posible vivir en medio de tanta basura, cómo uno termina aceptando semejante degradación. Me pregunto dónde está el límite, cuándo uno debería darse cuenta de que un lugar es insalubre e irse. Mis antepasados, por mucho menos, abandonaron Europa (y maldigo y maldeciré toda mi vida el día que lo hicieron). Pobrecitos. Menos mal que ya no viven para ver en el pozo de mierda que nos metieron a sus descendientes.

¿Quieren saber cuál es el verdadero “modelo”? Cambiar el perfil racial, social y cultural de Argentina, es decir, practicar una auténtica implosión inundando el país de escoria proveniente de la “patria grande” para por fin doblegar de una vez y para siempre a la clase media argentina de origen europeo y antiperonista. Esa clase media trabajadora será la que mantenga -y padezca- a una masa de lúmpenes analfabetos y a sus verdugos, la mafia dirigente expoliadora.

Si quieren paz, trabajo, libertad y progreso para ustedes y sus hijos, ya saben: váyanse bien lejos y no vuelvan nunca más.

Si no hubiese sido yo, ¿la vida de quién me habría gustado vivir? Qué respuesta más fácil: la de Keith Richards.